Triste Realidade

Achava um poeta iludido
Que poderia um dia esquecer
O amor que por essa musa tem alimentado
Não sabia o poeta perdido
Que a amaria até o dia de morrer
E como todo poeta, morreria apaixonado
De nosso amigo a solidão abusa
Chora o poeta lágrimas do peito
Dói-lhe a alma por sua musa
Já sabendo que tê-la é impossível feito.