Impulsos - Número Sei lá + 1

Pois ora, quem diria. Vejam só que coisa, vejam só que maravilha. Ou não. Como dia uma determinada personalidade de cabelos cor de rosa, "Ai que infortúnio, moleque idiota. Ninguém liga pra essas coisas que você escreve." Funérea que me perdoe, mas com essa comichão na alma eu não posso fazer nada além de escrever.

Mas que coisa, me perdi. O que eu queria dizer, no fim das contas, é que, não havendo passado sequer uma semana inteira, eis que volta a necessidade desenfreada de vomitar palavras. A velha vontade, dessa vez porém, veio agressiva. Capaz de esfaquear a alma e fazer do sangue as letras. Quiçá seja isso resultado, entre outros fatores, da continua exposição a uns poucos acordes sujos e barulhentos. O punkrock que tanto amo. Que quer que seja, o fato é que quero estilhaçar-me em fragmentos de uma louca e alegre agonia.

Agh! Mas nem eu aguento mais tanto drama. Por que vocês me deixam chegar tão longe e não falam nada? Diabos. Mas o fato é que os dedos perdem o ritmo, as palavras começam a não querer vir. E, no entanto, a cabeça permanece cheia e o peito aflito. Mas, por hora, chega.